Una foto se cayó del libro de poemas que alguna vez supe llevar en mi cartera durante algún aotoño de hace un par de años atrás. Era una foto de algún lugar en el mundo en el que, en aquel momento de mi vida, me había enamorado. Era una vieja estación de trenes de algún pequeño pueblo del norte del país, atestada de dorados y marrones, con un cielo celeste y un horizonte limpio.
Habia guardado esa foto porque me gustaba volver ahí entre poema y poema, porque sabia que era la forma de tener cerca todo lo que esa tarde amé, no era solo una imagen de una estación, era una imagen de un día en mi vida, todos los sentimientos, una imagen de las manos frías, de aquel sol de otoño, una imagen cargada de perfume y viento, de mensajes entre lineas que ya no se pueden leer, era la esperanza de que cada vez que yo pudiera ir, encontrar a mi alma allí sentada.
La foto cayó lentamente a mis pies, la levante con un poco de sorpresa y la ansiedad aceleró a mi corazón. Cerré los ojos e intenté volver a ese lugar, intenté caminar hacia el cartel con el nombre de la estación, pero me resultó imposible, ya no era capaz de volver a aquel lugar de la misma manera (y estimo que jamás podré volver).
Tal vez sea porque aquella tarde era soleada y acá no deja de llover desde hace meses, o que sin los mensajes cifrados para mi receptor ausente no logre encontrar el recuerdo y caminar por la estación sea esperar un tren que no va a volver a pasar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario